This book is made for sleeping

jim sumkay

Une loutre en papier glacé dans mon dos me dit de tuer le temps avec plaisir si je trouve le moyen de le faire jouir lui aussi.
Une voix entendue nulle part me dit que le rêve ne tue pas et j'entends sa peau se défroisser lorsqu'elle s'étire alors. Elle plaint son dos, je plains mes mains d'être vides.

Il ne reste qu'un vieux Fitzgerald dans le lecteur et le sillon de ma cigarette quand je me lève décapsuler ma bibine ailleurs.