"No one has ever looked so dead"

Rouler et filer. Des aiguillons dans les pattes et des œufs d’or dans les chiottes. Voler et porter. A bout de bras un fusil pour un coup à bout portant. Mordre et torturer. Un mouchoir en papier. Rouler et filer. Dans la campagne déserte et foncer dans les murs des hôtels, des milliers de devantures semblables, pour reconnaître leur texture. Rouler. Une cigarette sur la colline, la tête oscillante et les pieds cloués au sol pour une raison pathétique. Filer. La laine du même pull depuis deux semaines. C’est un tee-shirt. Rouler et filer, dans les veines, l’air caressant par la fenêtre et son parfum de lames d’aciers. Sale et saigné, la lèvre fendue par un accès de fièvre, suant de l’alcool par les pores, roule et file plus vite que la machine. Roule ta bosse, vieux dromadaire, et file une camel à ton chien.